Television Was a Baby Crawling Toward That Deathchamber

 
Skärmavbild 2021-01-29 kl. 13.54.22.png
 

Television Was a Baby Crawling Toward That Deathchamber
⊳ Allen Ginsberg
⊳ Penguin Modern
⊳ 1949-1997

Allen Ginsberg (1926-1997), judisk, homosexuell poet, del av beatnikrörelsen och starkt kritisk mot kapitalism. En författare som jag länge velat läsa men inte kommit mig för, förrän nu, med den här fina utgåvan från @penguinmodern.

Utgåvan samlar dikter från 1949-1997, de sista skrivna bara veckor före Ginsbergs död. Samlingen visar på bredden i författarskapet; från de tidiga språkliga experimenten och ordlekarna (bland annat med Jack Kerouac) till en mer stram sarkastisk ton i slutet av författarskapet. Den röda tråden är en kritik mot det västerländska och i synnerhet det (US)amerikanska etablissemanget. Rörelsen tycks gå från en samhällspolitisk kritik till en slags individcentrerad självironi mot slutet.

Jag förstår inte allt, uppskattar heller inte allt jag förstår. Somliga ordlekar framstår som rena formexperiment och somligt annat tycks vara bundet i kulturella referenser jag inte kan avkoda. Kanske är jag en för ovan läsare.

När jag berörs är det av dikterna som sätter kroppen i centrum. Dikterna om kroppar i upplösning. Dikterna skrivna under det AIDS-härjade 80-talet. År 1981 representeras av en erotiskt möte, lika delar kåthet och kärlek:
”I relaxed my inside
loosed the ring in my hide
Surrender in time
whole body and mind
and heart at the sheet
He continued to beat
his meat in my meat,
held me around
my chest love-bound
sighed without sound”

När ringmuskeln hyllas med en egen dikt (ja, du läste rätt - ringmuskeln - ”Sphincter”) 1986 har AIDS letat sig in i språket och kuken är kondomklädd:
”Now AIDS makes it shy, but still
eager to serve—
out with the dumps, in with the condom’d
orgasmic friend—“

“Personal Ad” från 1987 tar sikte på relationen och väcker frågor som vad en relation är i ett åldrande bögliv. Dikten känns som en satirisk blinkning: Mellan de hoppfulla raderna om att kanske finna kärlek, eller åtminstone närhet, döljer sig ett mörker: Avsaknaden av detsamma?

Makz Bjuggfält

Föregående
Föregående

I'm Special: And Other Lies We Tell Ourselves

Nästa
Nästa

Vända hem